weiß man, dass die nicht nur in Tulln vor Anker liegt. Sondern machmal auch passiert. Zum Beispiel heute. In männlicher Form.

Herrlich. Solche verregnete Samstagvormittage. Kein einziger Sonnenstrahl in Sicht. Der einem den inneren und mittlerweile gut abgerichteten Schweinehund mit erhobenen Zeigefinger drohend den Weg in die frische Luft weist. Ich liebe das. Das schlechte Gewissen darf schlafen. Wie immer. Auf der Couch. Dort liegt auch mein innerer Schweinehund samt Peripherie und lässt geduldig und gelassen an seinen Tränendrüsen manipulieren.

Während auf ORF1 geheiratet wird, beschwört man auf ORF2 ein religiöses Woodstock herauf. Schön. Auch wenn mir beides etwas spanisch erscheint. Da werden mehr oder weniger gut behütete Damen der Gesellschaft von lebensgroßen beordeten Zinnsoldaten, die sich uns ihre Schäfchen schon immer gut ins aristokratische Trockene gebracht haben, geordnet ins Kircheninnere geleitet. Dort werden ganzkörperkondomisierte Gläubige von kirchlichen Würdenträgern, die sich recht modern* in blutverschmierten gelben Soutanen** gewandet zeigen, im Regen stehen gelassen. Und noch zusätzlich mit Wasser besprengt. Was ob der plastifizierten Aufmachung der ersteren auf den ersten Blick etwas suboptimal erscheint. Auf den zweiten etwas paradox. Und auf den dritten ziemlich antichristlich. Und so schön. Denn während ich wieder nach Madrid schalte, von dort wieder retour zur katholischen WalWahlWallfahrt der Völker und wieder zurück, stimme ich ein in den göttlichen Hochgesang auf diese Herrlichkeit:

"Purple rain, Purple rain, I only wanted to see you bathing in the purple rain..."

*modern: ich modere, du moderst, er/sie/es modert, wir modern, ihr modert, sie modern

**welche den ungläubigen Betrachter an einen kollektiven Rasierunfall vor dem Morgengebet glauben lassen